风一直刮一直刮。
不凉。
提起剑，一个人走在破败的古道。
几丛荒草，瘦马蹄轻，黄土的小道，破旌旗烈烈作响。也许还该出现染血的斜阳，掉在一旁青石风干的鸟粪。
我坐下，在荒草干成地板的地方。没人的时候喜欢听着呼嚎。
听它们唱，有多少英杰死在黄土上;
听它们唱，路要走多远就该回头;
师父告诉我，以杀之杀不是最好的选择。天下贱人如此多，就算青锋剑磨杵成针也杀不尽。
我说： 我以其血铸血剑，斩尽天下负心人。
他叹息，转过身去不再看我。
如果可以，请在后悔的时候自裁在我脚前。
杀人太多，我已累。
而你，血太脏会污了我的剑。
仅此与你衷告之。
勿忘!
