孤独是高山上的雪莲花开。
孤独是水上划过的一叶扁舟。
孤独是独上高楼的远望。
孤独是鸟绝踪灭的千山脚下，一个人的独钓。
孤独也是，一个人的狂欢。
喜欢孤独。一个人，静静地望着天空、白云、掠过的飞鸟。
街心花园，一张木椅，独坐。
夏日的风儿掠过，片刻的清凉。稀稀疏疏的行人从我眼前悠闲地经过，一副散淡的表情。散淡的背后，也许，每个人有每个人的故事，无奈，悲伤，喜悦，幸福。人生，就是一本几十页的书。长篇抑或短篇。写作者自己，以时间为笔，一天一天，一页一页书写。即使这本书，他在她的身边，陪着她书写，未必读懂。读不懂的是写作者的内心。
人生，没有返程的车票。今日去了，明天来了。明天的一切，落满今日的光阴。值得缅怀的光阴。光阴里充满人间的甜酸苦辣。唯有文字，盛满一生的过往。真实，长久。
待到有一天，她远离尘世，飞到天蓝色的彼岸。他一页页去读，反反复复去品。品读那本他陪伴她的所有的日子，看着她书写的人生。也许，可能，终会读懂字里行间那份不为人知的情怀。她爱过，伤心过，幸福过，快乐过……一切的一切，在他的不经意间成为一段记忆。他只待追忆，似水年华。时间的匆匆，日日的忙碌，一本再好看的书，即使真实地放在眼前，他也是简单的浏览。不，是不想重拾过去的光阴吧。以为，一切如烟。不，往事并不如烟。
夜深人静，孤独的你，静静地坐在书桌前，翻阅那本你陪伴一辈子的书，你会看到自己生活的点点滴滴，在她的心中留下的点滴记忆。你忽略的，是她用心写下的小生活，小温暖。以及，你不曾知道的，她的眼泪。不愿说的小小的悲伤。还有，属于自己的泪滴。文字里记录着流走的每一个故事。如昨日的星辰，依稀亮在你的心里。拿着眼前的书，看着一行行真挚的文字，你会想起她么?会想起你们相守的每一个日子么?你会记得她说，那本书，是我八十岁送给自己的生日礼物么?亲爱的，是她送给自己的，也是，送给我们的。爱的纪念。孤独时，你翻看着，一个字一个字，抚摸着，像抚摸着她的手。文字是冷的，她的心是暖的。你在字里行间，再次看见了你曾途经的，她的青春;目睹过她笑容的灿烂;聆听过她轻声呼唤你的声音……如今，她在远方，看着寂寞的你。你的泪，滴在她留给你的纪念里。你读懂了，那才是最真实，最自然的她。可是，一颗曾经那么美好的心，就这样被你忽略。那样美好的生活，被世间的琐碎淹没。文字是她的灵魂，她用文字书写生活，她热爱的生，不畏惧的死。她把从你指尖流走的岁月拾起，和她一起分享生的快乐，爱的甜蜜。感受她生命里，你不曾了解的那份细腻的心思。
她给你留下她的年轮，她想不出为她的照片起更好的名字。时间是个诚实的孩子，真实地记录她生命中精彩的每一个瞬间。你，见证了一段相遇之前，不曾遇到过的她的稚嫩与青涩。见证一个女人从自然中生长、含苞待放、花开、花落、枯萎的过程。她说，那是我。襁褓中的她，圆圆的大眼睛，深深的酒窝。你记得，你曾在她的脸上捕捉她的酒窝。那是你在第一次看见她婴儿时的模样之时。照片留给你，亲爱的。岁月是用来怀念的，不是用来感伤的。庆祝我们曾经拥有的，美好的瞬间。回忆，是用来温暖的。特别是，在寒冷，孤独的夜里。特别是，秋天最为伤感的季节。
她是孤独的，像高山之巅的雪莲花开。把她的心交付给每一个日子，安放在寂寞里。在寂寞里沉淀自己的思想，过滤出生命中那些可贵的记忆。美好的，温馨的记忆。你会想起么?飘雪的冬日，高楼之上，《布列瑟农》响起，伤感的，别离的，凄凉的，不舍的。火车穿过寂寞的森林，扬烟远行。铁轨上留下匆匆的痕迹。火车响亮遥远的笛声从空中划过，越来越远。她一个人站在窗前看漫天飞舞的雪花。听雪，也听那远去的声音。她曾对你说，当火车从站台驶出，你向我挥手的时候，我的泪飞了出来，化作一串串思念。
孤独是一个人的狂欢。明亮、欢快。想到过去，现在，未来。穿越存在的生，未来的死。她的孤独里，有一颗不易察觉的丰富的内心，承载着你不曾体会的，对世间美好事物的爱。她在享受孤独，感受爱，品味爱，欣赏爱。孤独，是为了更好地深爱。更好的把握现世的安稳，岁月的静好。更好的珍惜现实的拥有。
在你远去的日子，她一个人独坐。任凭思绪的飞扬。
窗外，电闪雷鸣，夜雨哗哗而下，夏日的雨滴，敲击着她的心，叮咚，叮咚……
